poemaspoeira

A poeira comia solta naquela terra longínqua e o sol, refletindo nas árvores tortas do cerrado, resplandecia seus últimos raios...

Um barulho doce de música boa também ressoava...

Os fins de tarde são melancólicos...

Mas esse se fez tão especial...

Muito especial.

"Sou pó

Pó ancestral

Pó andante

Falante

Amante das ilusões

Esfarelo-me a cada diaem busca da imortalidade.

Do pó surgi, ao pó retornarei

Formando o solo futuro

Onde novos homens hão de pisar"